Gotelé

Bebiendo un whisky malo bañado en sobras de Coca Cola,
esperando a que termine un ataque de fuerza bruta a WPA,
mirando el gotelé del techo como si fuese el atlas del universo,
preguntándome qué sabe la persona que más sabe,
un viernes por la tarde.

Sabe que desaría no saber nada, que la ignorancia es la felicidad,
que la perdemos por la curiosidad que mató al gato,
la misma que le hizo sabio, ¿y qué sabe el gato más sabio?
Sabrá que va a morir igual que todos, y que prefiere morir sabiendo,
por sentirse tan distinto como el resto.

Resto que me sobra en las noches de silencio y de humedad,
a veces tan ruidosas que se difunden entre los gritos de mi mente,
cada vez más loco, tal vez más sabio, cada vez más poco,
intentando recordar a qué sabe el aroma del rocío de una rosa,
perdido entre bostezos de un insomnio que me arrasa.

Escribiendo en colores y dibujando este poema con las yemas de mis sueños,
quemados de querer comerse un mundo descompuesto en tormentosas llamas grises,
almas de los muertos que no volverán de la vil parada de la nostálgia,
ahogados entre tragos de recuerdos amargos, ya siempre amargos,
no tanto por los malos como por los que no volverán.

Me sabe mal y todo eso, no hay razón para quejarse, dice una vocecita,
¿Será Dios o seré yo? La vocecita... ¿Seré yo Dios? Qué mierdas digo.
¿Seré yo la concepción idealizada del paso del tiempo vista desde la posición
de seres que me temen porque no son capaces de entenderme?
¿Temen mis ansias de libertad o mis armas en pos de seguirla y mantenerla?
Dime, ¿teme el perro al lobo por ser libre o por defender su libertad?
Ideal para otro trago.