A altas horas de la noche, no sé si quiero la muerte o tan solo una caricia,
tal vez cerrar los ojos y a saber si se abren ya,
yo sólo pienso, joder, han pasado... ¿Cuánto? ¿Tres años?
No es buen tiempo para volver... No es buen tiempo. No hay tiempo.
Tres años... La lluvia... Han cambiado tantas cosas,
no es tiempo de volver, no soy el mismo,
soy el de siempre, sí, pero no soy el mismo,
y a veces pienso en aquel pasado, aquellos tiempos de nostálgia,
pienso y, joder, me da igual,
me da igual como si no hubiese sido, como si no importase,
como si no hubiese querido ni llorado y... Es difícil, ¿sabes?
No sé si es bueno que tu vida te de igual,
indiferencia histórica,
y al presente, le miro a los ojos sin amor si lo hubo, sin rencor si lo hubo,
miro a los ojos al presente y, hoy por hoy, tal vez por fin,
sólo veo unos ojos tan cansados y dormidos como los míos,
cansados de ver vidas que ven lo mismo y ven y ven y ven,
y nadie cambia, predestinados...

Han pasado tres años, me prometí olvidar,
y ahora soy incapaz de recordar de dónde vengo,
¿Recordaré el sabor de un beso cuando muera? ¿El amargo placer de condenarse?
He perdido muchas cosas, cielo, he perdido demasiadas,
y el conducir y el ser legal no es para tanto... Yo... He perdido muchas cosas,
y cada vez me cuesta más querer a otra persona,
ya a penas empatizo con un pequeño círculo que tiende a nadie,
entiendo la prescindibilidad de todos, sólo me necesito a mí,
tal vez ni eso, ya, y... ¿No era ésa la razón de ser feliz?
¿La independencia emocional? ¿El propio empuje?
No sé si hoy es para tanto.
Sólo sé que tengo sueño y que a veces, para justificar este vacío insomnio,
preferiría sufrir.