Bukowski

Otra noche con los ojos secos, el alma en llamas, fuego
que arde en preguntas de ¿por qué? ¿Por qué coño seguir vivo
y no pegarse un tiro para por fin dejar de respirar
con los pulmones llenos de serrín, el corazón lleno de angustia
y los riñones en su jugo, beodos de sangre sin destilar?

Una buena velada, desde luego, hace calor y huele a azufre,
que descubre la vulgar necesidad de matar, beber, follar, morirse
y ahogarse en un caldero de truenos y gasolina. Y el olor,
casi erótico, hierático placer dormido que me atrapa y me transporta
para hacer el amor entre caricias de un coño que en diez años sabrá a viejo.

Pero somos así, ¿verdad? Habrá que aceptarnos como somos, idiotas,
temerosos de una vida que nos muestra incapaces, impotentes, destinados
a morir y a ver morir sin el consuelo de encontrarnos con un Dios
que nos de la vida eterna y nos permita usarla, de nuevo, en no hacer nada,
e invertir cada segundo respirado en repetir y repetir una misma rutina
hasta que, por fin, llegue el día en que la eternidad del amor verdadero se vuelva efímera,
y nos pudramos, o se pudra el cuerpo ante una mente ya caduca, y poder decir,
tras suspirar, con tono amargo: ¡Qué corta es la vida!

Menudo desperdicio, veo ahora, mientras fúndome en caladas con mis versos
y el anhelo de un whisky que no cueste lo que cobra el desamor por hora.
Suspiros, y bostezos, y sudor, ¿y el amor? Tanto entiendo de la vida ¿y del amor? Nada.
¿Acaso es necesario renunciar a una libertad a cambio de... qué? ¿De sexo?
Ya no somos animales buscando perpetuar la especie, somos la evolución, el desarrollo,
la perfección como simple masturbación, la autodestrucción como respuesta. ¿Y el dolor?
Dime, o mejor piensa, ¿no es, a caso, el dolor nuestra forma de entender las relaciones
que se miden en dependencia, llantos y nostálgia? Y ahora me desmiente aquel enamorado
cuando sabe, que de tantas formas de amar, sólo la que hace sufrir es la verdadera.
¿Y qué nos queda? Insomnios, nostálgias y descartes.

Nadie que escriba algo que merezca la pena puede escribir en paz.