Elegía al viento
Escribir es sentir. Yo ya no escribo.Muevo la mano con dedo de grafito,
le indico el camino,
soy yo quien lo mueve,
soy yo y ninguna voz, tan solo yo,
¿Quién me escribirá cuando me muera?
¿Odas o élegías?
Elegía al viento, que se llame,
elegía al tiempo.
Un día bonito para morir,
¿Quién sabe?
Tañ vez sea un día de tormenta,
un día de tormento o apatía,
o de alegría,
o tal vez sólo sea hoy
y ya está esté muerto.